Não consigo falar, nem tão pouco ouvir.
Vejo-te apenas.
Já não tenho dezoito anos e agora vou-me sentar na cadeira que em tempos era do meu avô. Não baloiça por ela mas sinto-me a percorrer tempos idos como se fosse uma criança a ouvi-lo contar histórias.
Sozinho com uma bebida na mão. Sem gelo, sempre.
Ás vezes sinto que tenho que sair do local habitual e percorrer as tuas histórias. Demasiadas vezes imaginadas por mim, como se fosse um amor platónico...
Agora vou colocar a mochila às costas novamente e voltar ao meu mundo. Real, com histórias de vida apenas minhas. Deixa-me apanhar o último comboio num suspiro retemperador de forças.